Letzter Kriegswinter 1944/45: An die Tage im Dezember
1944 habe ich nur sehr wenige Erinnerungen. Da man zu dieser Zeit immer
wieder vom Elend der Flüchtlinge aus Ostpreußen und dem Memelland
hörte, die seit Herbst 1944 in heillos überfüllten
Zügen auch bei uns auf dem Bahnhof durchkamen (Belgard lag an einer
der Bahnstrecken von Königsberg nach Westen), schloß ich mich
einige Male einer Gruppe von Frauen aus unserer Stadt an, welche die NSV
(Nationalsozialistische Volkswohlfahrt) und das Rote Kreuz bei ihrer Arbeit
unterstützte, d.h. auf dem Belgarder Bahnhof bei der Betreuung der
dort haltenden Züge half und die Flüchtlinge beispielsweise mit
warmer Suppe und heißen Getränken versorgte. Dabei hielt ich
mich von den leitenden Personen der NSV und des DRK fern und versuchte,
möglichst wenig aufzufallen, denn ich wollte nach meinen Erfahrungen
beim Schanzen am Ostwall nicht schon wieder dienstverpflichtet werden. Mit
großer Erschütterung sahen wir das Leid der Menschen in den Flüchtlingszügen,
vor allem Frauen, Kinder und alte Männer, die völlig erschöpft
und übernächtigt, zum Teil krank, vielfach traumatisiert auf ihrer
Flucht vor den Russen, kaum noch im Besitz des Allernötigsten und oft
in anderen Wagen nach Familienangehörigen suchend, nur möglichst
schnell weiter nach Westen wollten. In Anbetracht dieses Elends schämten
wir uns unserer damals noch viel besseren eigenen Lage und halfen überall,
soweit wir konnten. Wie in diesem letzten Kriegsjahr dann das Weihnachtsfest
bei uns verlief, erinnere ich heute nicht mehr. Obwohl die Versorgungslage
vor allem seit Mitte 1944 immer schlechter wurde, wird
meine Mutter wie jedes Jahr versucht haben, mit Tannenzweigen, Kerzen und nach Kriegsrezepten
mit wenig Fett und Zucker gebackenen Plätzchen Erinnerungen an bereits
lange zurückliegende, glücklichere Weihnachtsfeste zu wecken.
Sicher hatten wir an dieser sechsten Kriegsweihnacht auch
Post
von meinem Vater bekommen, der damals noch in Köslin stationiert
war und erst einige Wochen später nach Hammerstein bei Neustettin versetzt
wurde, und wir hatten ihm wieder seinen Lieblingskuchen, eine mittels zusammengesparter
Lebensmittelmarken gebackene Sandtorte, geschickt. Ende
des Jahres bekam ich dann die amtliche Mitteilung, daß ich zu einem
weiteren Kriegseinsatz, diesmal in einer Werkstatt der Firma Siemens in
der Zimmerstraße in Belgard, verpflichtet worden sei. Als ich mich
einige Tage später dort vorstellte, erfuhr ich, daß es sich um
eine wegen Bombenangriffen aus Stettin ausgelagerte Reparaturwerkstatt für
landwirtschaftliche Maschinen handelte. Die Stammbelegschaft war ebenfalls
in unserer Stadt untergebracht, sie wurde durch Frauen und Mädchen
aus Belgard und durch Ukrainerinnen aus dem Lager für ukrainische Fremdarbeiterinnen
am Stadtrand ergänzt. In dieser Werkstatt traf ich auch Uschi Hank,
die ich flüchtig aus meiner Schule kannte. Wir führten Lötarbeiten
an den Ankern von Elektromotoren aus, wobei wir in einer Halle mit jeweils
12 bis 14 Frauen an langen Holztischen saßen. Nach dem Löten
brachten wir die Bauteile in einen benachbarten Raum, in dem der Meister
gemeinsam mit einigen anderen Männern die Anker kontrollierte. Nach
anfänglichen Schwierigkeiten konnte ich meine Aufgabe zufriedenstellend
erfüllen, so daß ich nicht zu viele Teile zur Nacharbeit zurückbekam.
Während der Arbeit wurde nicht viel geredet, die Stettiner standen
allerdings in den Pausen dicht zusammen und unterhielten sich gedämpft.
Ich empfand die Stimmung als recht bedrückend, denn die Russen brachen
mittlerweile in Pommern ein und man befürchtete, daß sie bald
vor Belgard stehen könnten. Auch aus diesem Grunde war ich immer froh,
wenn sich der Abend und damit das Ende der täglichen Arbeit näherte.
In der zweiten Februarhälfte veränderte sich meine Situation grundlegend,
als ich vom Werkstattleiter dazu ausersehen wurde, die Materialausgabe zu
übernehmen. In Anbetracht der immer näher rückenden Front
hatte sich der Leiter des Materiallagers ebenso wie etliche andere Angehörige
der Stettiner Stammbelegschaft nach Stettin abgesetzt, und manche Plätze
an den Arbeitstischen waren jetzt leer, auch Uschi Hank erschien nicht mehr.
Für meine neue Aufgabe bekam ich das Lager nur einmal flüchtig
gezeigt und wurde angewiesen, über die ausgegebenen Teile genau Buch
zu führen. Da ich mich mit der mir anvertrauten Materie überhaupt
nicht auskannte, konnte ich den Arbeitern nur selten die richtigen Teile
heraussuchen und überließ es schließlich ihnen, sich selbst
zu bedienen. "Ich hol' mir das selbst, Kindchen!" war der häufigste
Satz, den ich in diesen Tagen hörte. Heute kann ich nur noch schwer
verstehen, warum das bei mir so große Ängste auslöste und
mich nicht mehr ruhig schlafen ließ, denn ich dachte damals fortwährend
an meine nachlässige Buchführung und an meine Verantwortung für
den stetig schwindenden Lagerbestand, so daß ich mich bereits wegen
Sabotage vor dem Kriegsgericht sah und meine Verzweiflung schließlich
in dem Gedanken gipfelte: "Hoffentlich kommen die Russen, bevor man
hier meine Fehler entdeckt!"
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| Mein Vater |
Nun kam das Jahr 1945 und damit der Abschied von
meinem Vater. In seinen letzten Lebensmonaten,
als er aufgrund des deutschen Rückzuges bereits in Pommern stationiert
war (bis Anfang 1945 in Köslin, danach in Hammerstein bei Neustettin),
schrieb er zahlreiche
Briefe an uns, berichtete von seinem Befinden und schilderte die Lage
seiner Einheit. Wir hielten uns zu jener unsicheren Zeit an seine Bitte,
uns nicht in den Strom der Flüchtlinge einzureihen. Ich selbst war
seit Ende 1944 kriegsverpflichtet bei einer aus Stettin ausgelagerten Reparaturwerkstatt
für landwirtschaftliche Maschinen der Firma Siemens in der Zimmerstraße
in Belgard. Dort suchte mich mein Vater noch am Vormittag des 3. März
1945 auf und verabschiedete sich von mir. Er war bereits am Tag zuvor, kurz
vor dem Einmarsch der Russen in Belgard also, für uns alle überraschend
gemeinsam mit einem Fahrer auf dem Motorrad nachmittags nach Belgard gekommen,
um sich beim Stadtkommandanten einen Marschbefehl zu holen. Hier traf er
einen ehemaligen Kunden, den Gutsbesitzer Major Lobeck, der ihm den Rat
gab: "Schlagen Sie sich mit ihrer Einheit in Richtung Kolberg durch!" Denn
mein Vater lag mit einer von ihm geführten Gruppe versprengter Wehrmachtsangehöriger
und Zivilisten, unter denen sich auch Frauen und Kinder befanden, bei
Battin
im Kreis Belgard in der Nähe der Front. Er blieb in dieser Nacht bei
uns in Belgard und wollte am nächsten Morgen zu seiner Einheit zurückkehren.
Er schilderte uns das Elend der Flüchtlinge auf den Straßen des
Kreises und bat uns, in Belgard zu bleiben, für eine Flucht sei es
zu spät. Wir sahen ihn damals zum letzten Mal, er wurde, wie wir jedoch
erst Anfang der fünfziger Jahre erfuhren, mit seinen Kameraden zwei
Tage später auf dem Weg nach Kolberg
von den Russen bei Degow
überrollt und am 6. März 1945 auf dem Marsch
in die Kriegsgefangenschaft von einem russischen Bewacher erschossen. Als
sich mein Vater am 3. März auf meiner Arbeitsstelle in der Zimmerstraße
von mir verabschiedete, sagte er dem Sinn nach: "Jetzt mußt Du für
die anderen sorgen. Hilf Mutti, sie ist ganz verzweifelt. Geht nicht auf
die Flucht, es ist alles viel zu spät. - Wenn wir am Leben bleiben,
treffen wir uns in Halle bei Else Gerboth!" (einer Cousine zweiten oder
dritten Grades meines Vaters, mit der wir über die
Vorfahren Mohr meiner Großmutter
Elsbeth
Maaß verwandt waren). Er berichtete noch, daß er auf dem
Wege zur Zimmerstraße einen Soldaten beobachtet hatte, der vor einem
Bäckerladen einem Kind ein Brot wegriß. Sein Kommentar dazu:
"Soweit ist es nun schon gekommen!" Dies sind die letzten Erinnerungen an
meinen Vater, und noch Jahre später konnte ich mir trotz all der gegenteiligen
Indizien nicht vorstellen, daß er nie mehr wiederkommen würde....
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| Meine Mutter |
Als ich an diesem Sonnabend aus der Werkstatt in der Zimmerstraße
nach Hause kam, lag ein riesiger Schweineschinken auf dem Küchentisch,
den uns ein entfernter Verwandter (Willi
Richter, Sattlermeister und Feuerwehrhauptmann aus Groß Tychow,
der mit meinem Großvater
Johannes Alverdes in den zwanziger und
dreißiger Jahren gemeinsam zum Angeln fuhr) überlassen hatte,
weil er sich mit seiner Familie im Auto nach Kolberg an die Ostsee durchschlagen
wollte - sie kamen tatsächlich noch bis nach Kolberg durch und mit
einem Schiff nach Westen fort. Meine kranke Großmutter
Elfriede
Alverdes gab mir Anweisungen zum Zerlegen des Schinkens und als ich
gerade beide Hände so richtig im Fett hatte, hörten wir gegen
18 Uhr die Sirene, was "Räumungsbefehl" bedeutete. Noch am
Morgen hatte meine
Mutter mit dem Belgarder Ortsgruppenleiter Pascheke gesprochen, der
seit der kriegsbedingten Schließung unseres Kolonialwarengeschäftes
in den Bierstuben unseres Hauses sein Büro hatte; dieser hatte noch
einmal streng darauf hingewiesen, daß eine Flucht Verrat sei, und
daß es für uns in anderen Teilen des Reiches sehr schwierig werden
würde, wenn wir ohne Räumungsbefehl die Stadt verließen.
Er selbst war natürlich bald darauf verschwunden.
Meine Mutter wurde durch das Heulen der Sirenen von ihrem Vorhaben, die
weiteren Ereignisse in unserem Haus in Belgard abzuwarten, abgebracht; schnell
wurde ein Handwagen mit den bereits vorbereiteten Rucksäcken und einem
Bettsack beladen, meine halbgelähmte Großmutter daraufgesetzt,
und unsere Familie (Mutter, Großmutter, meine Schwester Anneliese
und ich) setzte sich in Richtung Bahnhof in Bewegung. Allerdings kamen wir
nur bis zum Markt. Durch die Berichte der uns entgegenkommenden Menschen,
die bereits am Bahnhof gewesen waren, wurde uns klar, daß es für
eine Flucht zu spät war; der letzte Zug war bereits hoffnungslos überfüllt
und ein weiterer sollte nicht mehr fahren. So kehrten wir schon nach 100
Metern wieder um und in unsere Wohnung zurück. Wie wir den Sonntag
verbrachten, an dem wir steten Geschützlärm hörten, erinnere
ich mich nicht mehr. Wir suchten tagsüber jedoch mehrfach unseren Luftschutzkeller
auf und blieben seit dem Abend des Sonntags gemeinsam mit etwa 100 Personen
aus der Nachbarschaft in unserem großen, als Luftschutzraum ausgebauten
ehemaligen Bierkeller unseres früheren Mieters Ernst Hardt, einem Vertreter
der Brauerei Kohlstock. Im Laufe des späten Abends und der frühen
Nacht war ich noch mehrmals an der Haustür, wobei ich in der Nacht
von Sonnabend auf Sonntag einen Soldaten traf, der dort Deckung suchte.
Aus seiner Bemerkung "Wir ziehen uns zurück" zu schließen
konnten die Russen nicht mehr weit sein. Tatsächlich erreichten die
russischen Truppen wohl bereits am Sonntagnachmittag den Stadtrand von Belgard.
Die Luftschutzwartin berichtete von Gewehrfeuer in den Straßen und
am Montag morgen (5. März 1945) wagte ich mich mit "Goldelse"
(Else Müller, Tochter eines Goldschmiedes),
einer älteren alleinstehenden Nachbarin aus der Marienstraße
6, auf unseren Boden und sah aus der Dachluke zu meinem Entsetzen direkt
vor unserem Haus einen russischen Panzer stehen.
Nach und nach verließen die Menschen unseren Keller und suchten vorsichtig
ihre Wohnungen auf. Allerdings sahen wir auch Leute aus der benachbarten
Mauerstraße, die den vorbeifahrenden Russen zuwinkten. In unserer
Wohnung nahmen wir zwei Damen, Klavierlehrerinnen aus Körlin, und Else Müller,
die Nachbarin aus der Marienstraße, auf; wir rückten so eng
zusammen wie es nur ging und fühlten uns dadurch etwas sicherer. Im
Laufe des Tages kam dann der erste Russe in unsere Wohnung, begleitet von
einem etwa zwölfjährigen Ukrainerjungen, der als Dolmetscher fungierte.
Er wollte ein "Stilett". Meine Mutter war verzweifelt, weil sie
zunächst nicht wußte, was er damit meinte und ihr der Ehrendolch
von meines Vaters Ausgehuniform erst sehr spät einfiel. So erleichterte
er uns zunächst um unsere "Uhri" und zog dann schließlich
mit Uhren und Dolch ab. Ich muß zugeben, daß wir zu dieser Zeit
noch nicht an Vergewaltigungen o.ä. dachten, vielleicht auch deshalb,
weil sich dieser erste Russe recht zivil benahm. Allerdings hatten wir in
der Nacht zuvor, als wir im Keller saßen, schon einmal Todesängste
auszustehen, als eine Panik ausbrach nachdem die Luftschutzwartin hysterisch
berichtete, daß die Russen vom Hintereingang in der Mauerstraße
mit Flammenwerfern in unseren Keller eindringen wollten. Daß wir von
den hinausdrängenden Menschen nicht an der nach innen zu öffnenden
Stahltür, die auf unseren Hof hinaus führte und vor der wir selbst
saßen, erdrückt wurden, ist nur meiner Patentante
Ilse Schwedersky zu verdanken, die
sehr resolut die panischen Kellerinsassen beruhigte.
Die weiteren Stunden des 5. März 1945 verbrachten wir in großer
Angst mit Warten auf die Dinge, die da kommen würden, besonders beunruhigt
durch die unheimlichen Geräusche aus dem Ortsgruppenbüro der NSDAP,
welches seit der kriegsbedingten Schließung
unseres Geschäftes Ende 1940 in den Bierstuben im Erdgeschoß
unseres Hauses Marienstraße 15/16 eingerichtet war. Nachdem der zu
uns in den ersten Stock herauftönende Lärm etwas nachgelassen
hatte, wagte sich meine Mutter dann doch ein paar Schritte aus unserer Wohnung
in den Hausflur und warf einen raschen Blick vom oberen Treppenabsatz ins
Erdgeschoß, wo sie zu ihrem grenzenlosen Entsetzen ein schnurähnliches
Gebilde sah, das aus der halbgeöffneten Tür des Parteibüros
herausschaute. In ihrer Angst hielt sie es für eine Zündschnur
und eilte mit dem Ausruf "Wir müssen hier alle sofort raus, die
Russen wollen unser Haus in die Luft sprengen!" zu uns in die Wohnung
zurück. Als dann auch noch das Wort "Höllenmaschine"
fiel, rannten wir alle panisch die hintere Holztreppe zum Hof hinunter -
meine Mutter, meine Großmutter Elfriede Alverdes, die sich gerade
erst wieder etwas von ihrer Krankheit erholt hatte und trotz ihrer Pantoffeln
auf der steilen Treppe zum Glück nicht zu Fall kam, meine Schwester
Anneliese, unsere Nachbarin Else Müller sowie unsere Mieter, das alte
Ehepaar Schulze, das durch den Lärm und unser Rufen aufgeschreckt worden
war, und dessen als Bombenflüchtling aus Rastatt evakuierte Tochter
mit ihrem Säugling. So liefen wir zunächst in die nahegelegene
Torstraße zum Haus Nr. 13, wo wir Tante Ilse Schwedersky von unseren
Befürchtungen berichteten. Im Gegensatz zu uns wollte meine Patentante
jedoch nicht in der Torstraße bleiben, da es ihr hier nun auch zu
unsicher erschien, sie drängte weiter, nachdem sie ihre alte Mutter
geholt und sich noch mit einigem Silberzeug bepackt hatte. So landeten wir
schließlich in einer Bäckerei, die in der Wilhelmstraße
neben der Brücke über die Leitznitz lag. Dort saßen wir
dichtgedrängt und völlig ratlos in der Backstube und fragten uns
voller Angst, was wohl weiter geschehen werde. Nach einigen Stunden
- der Bäcker versorgte uns währenddessen mit Neuigkeiten, die
er durch vorsichtiges Hinausschauen aus einem Fenster auf die Wilhelmstraße
erspäht hatte, wo immer wieder einzelne Russen vorbeiliefen, die wohl
die benachbarten Häuser durchsuchten und plünderten - entschloß
sich die Tochter unserer Mieter Schulze, in die Wohnung in der Marienstraße
zurückzugehen, weil sie in der Eile nichts für die Versorgung
ihres Säuglings mitgenommen hatte. Else Müller und der alte Schmiedemeister
Otto Lichtfuß aus der Torstraße 4, der sich mittlerweile auch
in der Backstube eingefunden hatte, begleiteten sie, ihre Eltern folgten
ihr kurz darauf. Wir übrigen kehrten nach einiger Zeit in das Haus
meiner Patentante in der Torstraße 13 zurück, wo sich in der
Wohnung von Schwederskys etwa ein Dutzend Menschen in zweieinhalb Zimmern
zusammendrängten: meine Mutter, meine Großmutter Elfriede, meine
Schwester Anneliese und ich, Tante Ilse Schwedersky, die alte Frau Schwedersky,
Else Müller, Trude Priebe, Elli Neitzke und noch einige weitere Personen
aus der Nachbarschaft. In dieser etwas größeren Gruppe fühlten
wir uns alle ein wenig sicherer. Doch die Verpflegung für so viele
Menschen zu besorgen gestaltete sich sehr schwierig. Selbst die alte Frau
Schwedersky beteiligte sich an der Suche nach Nahrung, denn die jüngeren
Frauen konnten sich, nachdem was wir mittlerweile von anderen gehört
hatten, kaum mehr auf die Straße wagen. So ging sie gemeinsam mit
Else Müller und weiteren Frauen, die sich mit alten Kleidungsstücken,
Kopftüchern und geschwärzten Gesichtern entsprechend zurechtgemacht
hatten, etwa zum Schlachthof an der Polziner Straße, wo sie ab und
zu Knochen und Schlachtabfälle bekamen. In unsere Wohnung in der Marienstraße
zurückzugehen wagten wir damals noch nicht, die Gefahr den plündernden
Russen im Ortsgruppenbüro im Erdgeschoß zu begegnen war doch
zu groß. So faßte meine Mutter den Entschluß, sich bei
Zahnarzt Dr. Lothar Rudolph in der Bahnhofstraße 4, der von
den Russen als vorläufiger Bürgermeister eingesetzt war, einen Rat zu
holen. Mit welchen Ängsten sie sich damals durch die ganze Stadt bis in die
Bahnhofstraße geschlichen hat und ob sie dabei von jemand begleitet
wurde, erinnere ich heute nicht mehr. Nach ihrer Rückkehr berichtete
sie uns, daß Dr. Rudolph ihr geraten hatte, unser Haus für einige
Wochen zu meiden, da das Schild der Ortsgruppe neben der Haustür auch
weiterhin eine Gefahr für alle Bewohner bedeuten konnte. Sie erzählte
uns auch Erstaunliches, das sie dort ganz nebenbei gesehen hatte: Während
sie auf Dr. Rudolph wartete, konnte sie durch eine halbgeöffnete Tür
in ein elegantes Schlafzimmer blicken, in dem eine alte Dame im spitzenbesetzten
Nachthemd von einer Bediensteten umsorgt wurde. In Anbetracht unserer eigenen
Lage erschien meiner Mutter dieses Szenario äußerst unwirklich,
wenn nicht sogar absurd, wie ein Ausschnitt aus einem Film im tiefsten Frieden.
Später erfuhren wir, daß die alte Dame zur Familie des bekannten
Düsseldorfer Bankhauses Trinkaus gehörte und aufgrund der Bombenangriffe
im Rheinland bei Rudolphs einquartiert war (sie soll jedoch bald darauf
mit einem Transport des Roten Kreuzes Belgard in Richtung Westen verlassen
haben).
Nach ungefähr zwei Wochen kehrten wir in unser Haus zurück, wo
die mittlerweile geplünderte Wohnung unbeschreiblich aussah. Besonders
betrüblich war für uns, daß auch unsere aufgesparten Vorräte
von den Russen gefunden und sinnlos vernichtet worden waren; so klebte etwa
der Honig vermengt mit Haferflocken an den Teppichen. Meine Mutter hatte
nun alle Hände voll mit dem Aufräumen zu tun, unterstützt
lediglich von Else Müller aus unserer Straße. Meine noch nicht
völlig genesene Großmutter konnte dabei nicht helfen; und unsere
frühere Hausgehilfin und gute Seele
Ilse
Kruggel war bereits Mitte 1944 in ihren Heimatort
Naffin
zurückgekehrt. Es muß nach Ablauf von
zwei weiteren Wochen gewesen sein, als Dr. Beilfuß, ein Schulfreund
meines Vaters, mit meiner Freundin Marli bei uns erschien, mich abholte
und uns - Marli und ich in Rotkreuz-Uniform - zum Krankenhaus begleitete
(wo ich im Juni 1941 am Blinddarm operiert worden war und in meinem Krankenzimmer
im Radio vom Angriff auf die Sowjetunion hörte).
Dort sollte man als Frau sicherer sein. Als DRK-Schwester wurde Marli sogleich
zum Pflegedienst herangezogen, während ich als "ungelernte Kraft"
ab und zu in der Küche helfen durfte. Es waren viele Mädchen dort,
mehr als gebraucht wurden. Nach einiger Zeit wurde uns nahegelegt, das Krankenhaus
wieder zu verlassen, weil es keine Lebensmittelzuteilung für so viele
unnütze Esser gab. Anschließend mußte ich gemeinsam mit
anderen zur Arbeit verpflichteten deutschen Frauen im ehemaligen Proviantamt
an der Polziner Straße für die Russen Eisenbahnwaggons mit Vorräten
aus den Verpflegungslagern der Wehrmacht beladen. Uns blutete das Herz,
wenn wir an die Not der Familien und Freunde dachten und wir klauten, wo
wir nur konnten (wobei ich selbst das Glück hatte, nie kontrolliert
zu werden). In diesen ersten Wochen nach der Einnahme Belgards mußten
sich die Deutschen täglich frühmorgens zum Arbeitseinsatz auf
dem Marktplatz melden, und nicht nur meine Mutter mußte in dieser
Zeit oft unter grausamen Bedingungen arbeiten, so z.B. die Uniformen und
die Unterwäsche der gefallenen deutschen Soldaten im kalten Wasser
der Leitznitz waschen. All das war zuviel für sie, sie war entsetzlich
verängstigt und hatte nun nicht mehr nur ergrautes, sondern vollkommen
weißes Haar. Dazu kam die große Angst und Sorge um meinen Vater,
von dem wir immer noch keine Nachricht hatten.*
Als dann die auswärtigen Arbeitsverpflichtungen für meine Mutter
zu Ende gingen, weil in unser Haus Marienstraße 15/16 Polen einzogen,
die unser
Geschäft und unsere Wohnung bis auf ein großes Zimmer übernahmen
und meine Mutter quasi als Haushälterin anstellten, war ihre Angst
nicht mehr so furchtbar. Zudem war die aus dem Raum Posen bzw. dem Wartheland
gekommene Familie Behrend / Sabrotzki zum Teil deutschstämmig. Zur
Familie gehörten Frau Sabrotzki und ihr polnischer Ehemann, ihr Bruder
Herr Behrend und ihre Tochter Jadwiga Katz mit einem kleinen Kind. Bis auf
Herrn Sabrotzki sprachen alle deutsch. Die Eltern von Frau Sabrotzki (sie
mag vielleicht zehn Jahre jünger als meine Mutter gewesen sein) hatten
beim Volksentscheid 1918 wohl für Polen optiert, sie selbst hatte den
Polen Sabrotzki geheiratet und nun die Chance gesehen, als polnische Staatsangehörige
in Belgard ein Geschäft zu übernehmen. Tochter Jadwiga war mit
einem Deutschen verheiratet, der gegen Ende des Jahres 1945 aus der Kriegsgefangenschaft
in Norwegen zurückkehrte und zunächst von der Außenwelt
abgeschirmt wurde, um nicht gleich als Deutscher aufzufallen und erst einmal
in der Familie polnisch zu lernen. Meine Mutter arrangierte sich mit den
Polen und akzeptierte ihre neue Situation, die aber insgesamt doch sehr
demütigend und unsicher blieb. Ende April 1945
bekamen wir Post von der polnischen Verwaltung, die mittlerweile die Stadt
übernommen hatte. Es war die Aufforderung an mich, zu einem bestimmten
Zeitpunkt im Rathaus zu erscheinen. Meine Familie war entsetzt und befürchtete,
daß ich zu einem Arbeitseinsatz nach Polen abkommandiert werde. Meine
Schwester wurde mit Decken und Wegzehrung zum Markt geschickt, um zu beobachten,
ob ich einen Lastwagen zum Abtransport besteigen müsse. Stattdessen
bekam ich eine Stelle als Hilfskraft bei Janek Klimkiewicz, der die Sattler-
und Polsterwerkstatt der Firma Asmus in der Kämpenstraße übernommen
hatte. Auf diese Weise verfügte ich über eine Arbeitsbescheinigung
und durfte nun hoffen, in Zukunft unbehelligt von Arbeitseinsätzen
wie am Proviantamt oder beim Kiesharken am russischen Ehrenmal in der Körliner
Straße zu bleiben.
Die Arbeit in der polnischen Sattlerei war erträglich, der Chef ebenfalls.
Ab und zu ließ er seine Wut über die Familie Söhnert heraus,
wo er während des Krieges hatte arbeiten müssen, besonders die
Töchter haßte er zutiefst. Von ihm hörte ich zum ersten
Mal von den Verbrechen, die Deutsche in Polen begangen hatten. Er erzählte
auch von den Beschlüssen von Potsdam und der Abtrennung der deutschen
Ostgebiete, was wir jedoch damals noch nicht glauben mochten, und überprüfen
konnten wir seine Angaben nicht, denn es gab keine deutschen Zeitungen und
unser Radio hatten wir wie alle Deutschen bereits zuvor bei den Russen abgeben
müssen. Bei Klimkiewicz arbeitete ich mit mehreren jüngeren und
zwei älteren deutschen Frauen sowie zwei älteren deutschen Männern
zusammen, die vorher als Zivilangestellte in der
Alten
Kaserne an der Körliner Straße beschäftigt waren. Herr
Schäfer, ein netter älterer Sattlermeister, fungierte in der Kämpenstraße
als Zuschneider, geschätzter Fachmann und väterlicher Freund der
hier arbeitenden Frauen; sein Kollege, an dessen Namen ich mich heute nicht
mehr erinnere, saß wie wir Frauen an einem "Sattlerpferd"
und bekam aufgrund seiner Erfahrung die schwierigeren Näharbeiten zugeteilt.
Zur Gruppe der Frauen gehörte auch eine Büroangestellte aus der
zuvor genannten Kaserne, die uns schon seit langem bekannt war, weil sie
Mieterin im Hause von Tante Ilse Schwedersky in der Torstraße 13 war.
Sie holte mich morgens für den Weg durch die Stadt ab; und meine Mutter
war stets beruhigt, wenn ich zusammen mit Fräulein Rudnick zur Arbeit
ging, obwohl mir diese auch nicht hätte helfen können, falls ein
russisches Kommando wieder Deutsche für einen Arbeitseinsatz aufgreifen
sollte. So schlichen wir uns dann auf immer wechselnden Umwegen durch die
Stadt in Richtung Kämpenstraße.
Zu meinen Kolleginnen in der Sattlerei gehörten damals noch Ursula
Müller und Ursula Wrase, und hier traf ich auch Anneliese Scholz aus
der Lindenstraße wieder. Sie hatte mit mir einige Jahre das Lyzeum
besucht und die Oberschule schon früher verlassen; Ursula
Müller kannte ich aus der Volksschule, wo wir vier Jahre gemeinsam in
einer Klasse waren, und Ursula Wrase, ein etwas jüngeres Mädchen,
kam ebenfalls aus unserer Stadt. Ursula Müller wurde bald zur Gefährtin
unseres Chefs und führte ihm dann auch den Haushalt in der neben der
Werkstatt gelegenen Wohnung. Auf diese Weise machte sie auch die Bekanntschaft
von Iwan, einem russischen Soldaten, der zur russischen Militärpolizei
gehörte und ständiger Besucher bei unserem Chef war; er vermittelte
ihm Aufträge beispielsweise von russischen Offizieren, die dann Pistolen-
oder Kartentaschen in der Sattlerei anfertigen ließen. Wir Frauen
nähten dabei die Zuschnitte von Herrn Schäfer zusammen, Fräulein
Rudnick versah sie mit den verschiedenen Ziernähten. Iwan bekam von
Klimkiewicz für die Vermittlung der Kunden großzügig Kartoffelschnaps
und war so nicht selten völlig betrunken. Als er wieder einmal im Vollrausch
eingeschlafen war, nutzte Ursel Müller die günstige Situation
und versteckte zum Spaß sein Gewehr, das der Russe zuvor neben dem
Bett von Klimkiewicz, in dem er wie so oft seinen Rausch ausschlief, abgestellt
hatte. Nach dem Erwachen glich sein Verhalten einem Vulkanausbruch, der
uns alle um unser Leben fürchten ließ. Er tobte durch die Werkstatt
und wollte zuerst unseren Chef und dann uns alle umbringen, so daß
Ursel die Waffe ganz schnell wieder auftauchen ließ. Nur mit einer
großen Flasche Kartoffelschnaps gelang es schließlich, ihn etwas
zu besänftigen. Iwan konnte sich aber auch von einer ganz anderen Seite
zeigen, wenn er einmal nicht betrunken war. So hatte er sich in Anneliese
Scholz verliebt und machte ihr mit einem Geschenk einen Antrag. Als sie
jedoch sowohl sein Geschenk als auch seinen Ansinnen ablehnte, wurde er
ausgesprochen aggressiv, und auch die Besänftigungsversuche von Klimkiewicz
halfen nun nicht mehr viel. Anneliese hatte von diesem Zeitpunkt an nur
noch bei der Arbeit in der Werkstatt vor ihm Ruhe und mußte auf dem
Heimweg oft die verschiedensten Tricks anwenden, um sich seinen Nachstellungen
zu entziehen (ihre genaue Adresse war ihm damals glücklicherweise nicht
bekannt).
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Ursula Wrase und Eduard Kußmaul
nach einem Ritt auf Eduards Pony
in Gärtner Priebes Garten [v. li.] |
Ursula Wrase, ein weiteres Mädchen aus Belgard, hatte ebenfalls Beschäftigung
in der Sattlerei gefunden. Sie wohnte mit ihren Eltern in einer Seitenstraße
der Wilhelmstraße, in dieser Gegend der Stadt war auch Familie Kußmaul
untergekommen, die bereits 1944 mit Pferd und Wagen aus Wolhynien kam und
ein Pony sowie ein Pferd mitgebracht hatte. Der schwere Kaltblüter
war in der Sattlerei untergestellt, wo er von Klimkiewicz beim Gerben des
Rindleders gut gebraucht werden konnte und dort beim Walken der Häute
an einem Göpel im Kreise ging. Ursel Wrase kam morgens gemeinsam mit
Herrn Kußmaul und seinem etwa 15 bis 16 Jahre alten Sohn Eduard zur
Arbeit, wobei diese tagsüber mit den verschiedensten Aufgaben auf dem
Hof betraut waren. In unseren Arbeitspausen bestiegen Ursel, Eduard und
ich manchmal abwechselnd den breiten Rücken des Pferdes und ritten,
während das Tier den schweren Göpel bewegte, einige Runden mit,
wurden jedoch vom Chef meistens wieder schnell heruntergeholt. Dieser hatte
anfangs einen Landsmann aus Ostpolen als Helfer angeheuert, der kein Wort
deutsch sprach, immer eine Pelzmütze trug und über einen ungewöhnlich
großen Appetit verfügte. Bevor Ursel Müller die Herrschaft
über die Küche des Chefs übernommen hatte, wurde ich einige
Male dazu ausersehen, für diesen Helfer zu kochen. Die Vorräte
in der Küche beschränkten sich auf ein großes Stück
Rindfleisch, Schmalz und Kartoffeln, wobei es mir mit dem hieraus zubereiteten
"Gulasch" jedoch nicht gelang, den Hungrigen zufriedenzustellen
und er sich darauf bei Klimkiewicz beschwerte, daß er nicht satt würde.
"Mehr Kartoffeln, Lora!" rief mir darauf der Chef zu und so steigerte
ich die Portion schließlich auf etwa zwei Kilogramm - was er dann
auch tatsächlich alles verdrückte! Diese erste polnische Hilfskraft
wurde aber schnell wieder nach Hause geschickt und Klimkiewicz ließ
darauf Leo, einen Freund, kommen. Er sollte während seiner Abwesenheit
auf uns und das Material aufpassen und gleichzeitig etwas herausgefüttert
werden. Leo war ein etwa 25 Jahre alter kränklicher junger Mann (vielleicht
hatte er TBC) und sehr umgänglich. Dabei wurde er für uns von
einem Aufpasser allmählich fast zu einem Freund. Seine Deutschkenntnisse
waren ziemlich gut, so daß wir ihn sowohl über das Geschehen
während des Krieges in Polen als auch über die politische Lage
der Gegenwart befragen konnten. Er erschien uns auch erheblich glaubwürdiger
als Klimkiewicz, und so geriet unser Glaube an eine deutsche Zukunft für
unsere Heimat Pommern erstmals etwas ins Wanken.
Unser Wochenlohn, der jeweils am Sonnabend bei Arbeitsschluß ausgezahlt
wurde, betrug lediglich 45 Zloty, dazu kamen gelegentlich Naturalien, etwa
Butter (die unser Chef von Bauern aus dem Umland für von ihm gelieferte
Pferdegeschirre bekommen hatte), oder Kartoffelschnaps, der aus den verschiedensten
Quellen stammen konnte, und ab und zu etwas Zucker, welcher damals ausgesprochen
knapp war. Nach der Auszahlung des Lohnes gab es dann vom Chef Schnaps und
Brot, so daß wir vor dem Heimweg immer einige Gläser im Stehen
leerten. Einmal erhielten wir auch jeweils ein halbes Ferkel zugeteilt.
Die Tiere waren wohl schon vor längerer Zeit geschlachtet worden und
hatten bereits eine bedenklich grüne Farbe angenommen, so daß
die meisten von uns das Fleisch überhaupt nicht mit nach Hause nahmen
und Fräulein Rudnick und ich auf dem Heimweg an einem Weg an der Leitznitz
etliche dieser halben Ferkel im Gebüsch liegen sahen. Ich aber nahm
auf Anweisung meiner Großmutter grundsätzlich alles Eßbare
- also auch das Ferkel - mit nach Hause, wo wir zu dieser Zeit auch noch
zwei Klavierlehrerinnen aus Körlin bei uns in der Wohnung aufgenommen
hatten. Sie waren auf ihrer Flucht im März 1945 in Belgard gestrandet,
hatten keine Arbeit und verfügten somit auch nicht über Geld,
um sich mit Lebensmitteln zu versorgen. Meine Mutter und Großmutter
konnten deren Bedarf nicht decken, denn auch wir bekamen von den bei uns
wohnenden Polen nur einen geringen Teil des Essens ab, das meine Mutter
für die polnische Familie zubereiten mußte. So wurden das von
mir mitgebrachte Ferkel dann von den beiden alten Frauen, die erst nach
einigen Wochen wieder nach Körlin zurückkehren konnten, ohne weitere
Folgen für ihre Gesundheit verzehrt.
Da meine ehemaligen Klassenkameradinnen fast alle aus den nun aufgelösten
Reichsarbeitsdienstlagern, in denen sie in Hinterpommern während ihrer
Dienstverpflichtung nach dem Abitur untergebracht waren, vor den heranrückenden
Russen nach Westen geflüchtet waren, hatte ich während der Zeit
von Anfang März 1945 bis zu unserer Vertreibung aus Belgard im Januar
1946 außer zu Marie-Luise Beilfuß, die mich in den ersten Märzwochen
mit ins Krankenhaus nahm, nur noch einmal im Sommer
1945 Kontakt zu Magdalene Nest, die damals bei einem Polen in einer Gärtnerei
arbeitete. Meine Mitschülerin Barbara Dumjahn war mit Mutter und Geschwistern
nach ihrer Flucht, welche die Familie nach Mecklenburg führte und der
anschließenden Rückkehr nach Hinterpommern, in Naffin bei Belgard
gelandet, denn der Versuch, wieder in ihrem eigenen Haus in der Kleiststraße
in Belgard unterzukommen, war aufgrund der dort mittlerweile lebenden Polen
gescheitert. So arbeitete Bärbel bei den Russen auf dem Gut der Familie
Wilde in Naffin, ohne daß ich von ihr wußte. Ihre Mutter Frau
Dumjahn kam im Sommer 1945 mit der kleinen Tochter Gunhild an der einen
und einer Kanne Milch für uns in der anderen Hand zu Fuß zu uns
in die Marienstraße gelaufen. Meine Mutter weinte vor Rührung,
als sie mir abends nach der Arbeit davon berichtete. Bärbel hat mir
viel später bei einem Klassentreffen in den achtziger Jahren erzählt,
daß meine Mutter damals Frau Dumjahn ein Sommerkleid von mir für
Bärbel mitgab, als sie hörte, daß Bärbel nach der Flucht
nur noch ein einziges Kleid besaß.
Da mein Verdienst bei Janek Klimkiewicz nur 45 Zloty pro Woche betrug und
damit gerade ausreichte, um in der Bäckerei drei "Schweinsohren"
zu kaufen, wurde unser Lebensunterhalt währenddessen von meiner Mutter
verdient, indem sie für die Polen in unserem Haus die Wirtschaft führte.
Besonders die Feiern der Familie Sabrotzki waren uns ein Greuel, nach denen
am Morgen die abgenagten Knochen unter dem Tisch lagen und der Hund über
die Tasten des Klaviers laufen durfte. Aus dieser Zeit habe ich nur wenige
Erinnerungen an das häusliche Leben mit meiner Familie, da ich den
ganzen Tag über in der polnischen Sattlerei in der Kämpenstraße
beschäftigt war. Ich weiß aber sicher, daß
meine Mutter
das gesamte Jahr 1945 das Haus nicht verließ. So erledigte meine
Großmutter
Elfriede, deren Gelenkrheumatismus sich wieder etwas gebessert hatte,
oft von meiner Schwester Anneliese begleitet alle äußeren
Angelegenheiten, mochte es sich um Einkäufe, Behördengänge
oder um den Verkauf von Wertgegenständen handeln, denn wir mußten
nach und nach unser Silberzeug und andere versteckte Wertsachen verkaufen.
Dabei wandte sich meine Großmutter an eines der zahlreichen polnischen
An- und Verkaufgeschäfte, die sich mittlerweile in unserer Stadt ausgebreitet
hatten, so auch an der Südost-Seite des Marktplatzes in einem ehemaligen
Korsettgeschäft bzw. im Laden eines deutschen Uhrmachers. Anneliese
besorgte das Holen der Suppe von dem in der Familie Sabrotzki verkehrenden
Russen Mischa, der in unserer nun vom russischen Militär belegten Oberschule
als Koch und Zahlmeister sein Refugium hatte.
So verging das Jahr 1945 für uns in Ungewißheit. Der Glaube meiner
Mutter an eine Änderung der Verhältnisse, ihre Hoffnung, daß
Pommern wieder deutsch werden würde, war damals unerschütterlich.
Sie wollte aus diesem Grunde Belgard nicht verlassen, sondern weiter beobachten,
was mit unserem Haus geschehen würde, obgleich man damals vielleicht
noch wie manch anderer durch die Kirche oder das Rote Kreuz in einem Transport
nach Westen hätte fortkommen können. "Ich muß das Haus
für Pappi erhalten!" sagte sie in dieser Zeit oft. Als dann im
Januar 1946 die Vertreibung aus Belgard weder durch meine Arbeitsbescheinigung
der Sattlerei in der Kämpenstraße noch durch das Reden von Frau
Sabrotzki verhindert werden konnte, war unsere Trauer und Bestürzung
grenzenlos. Am 21. Januar 1946 gegen 19 Uhr kam die polnische Miliz in unsere
Wohnung und verlangte, daß wir in einer Viertelstunde "zur Ausreise"
fertig sein müßten. Dem alten Ehepaar Schulze, den letzten Mietern
in unserem Haus, dessen Tochter schon 1945 - vermutlich mit einem Transport
des Roten Kreuzes - mit ihrem Kleinkind nach Rastatt zurückgekehrt
war, erging es ebenso. Rucksäcke und Bettzeug hatten auch wir für
diesen Fall bereits lange vorher gepackt, denn schon im Jahr zuvor waren
in unserer Stadt immer wieder Deutsche von den Polen abgeholt und mit unbekanntem
Ziel deportiert worden. Die Miliz überwachte uns, während wir
uns warm anzogen und noch schnell einige weitere Dinge zusammensuchten.
Dabei verfolgte mich ein Pole bis in mein Zimmer unter dem Dach und beobachtete
mich in meinem Mansardenstübchen selbst noch beim Umziehen. Dann wurde
unser Handwagen mit den wenigen Habseligkeiten beladen, und wir vier Frauen
- meine
Mutter, meine Großmutter
Elfriede Alverdes, meine jüngere Schwester
Anneliese und ich - mußten mit weiteren Deutschen aus unserem
Viertel unter Bewachung den Weg in die Pankniner Straße antreten,
wo wir in einen Keller des großen Mietshauses neben der katholischen
Kirche geführt wurden, in dem bereits dichtgedrängt zahlreiche
Menschen saßen - ausschließlich Frauen, Kinder und alte Männer.
Nach langem, quälenden Warten ging plötzlich das Licht aus, wir
erschraken alle heftig und mußten nun im Dunkeln ausharren, bis wir
schließlich nach und nach in kleinen Gruppen in einen danebenliegenden
Kellerraum kommandiert wurden, wo ein Pole an einem Schreibtisch saß
und zwei weitere Männer die Leibesvisitationen durchführten (denn
wir hätten ja polnisches Staatseigentum mitnehmen können!). Bei
der Durchsuchung nahmen sie uns nahezu den gesamten, in unserer Kleidung
eingenähten Schmuck und fast all unser verstecktes Geld ab, das wir
für den Verkauf unseres Silberzeuges in den bereits kurz nach Kriegsende
in Belgard wie Pilze aus dem Boden geschossenen polnischen Ankaufsläden
bekommen hatten. Nur einige Scheine, die meine Mutter im Leibchen meiner
Schwester eingenäht hatte, konnten wir als Notgroschen über diese
erste Ausplünderung retten. In der Zwischenzeit waren unsere Rucksäcke,
die wir im Nebenraum hatten zurücklassen müssen, von den Polen
ebenfalls durchsucht und geplündert worden, und sogar unsere Bettsäcke
hatte man uns weggenommen. Anneliese trauerte um ihre Lieblingspuppe "Bärbelchen"
von Schildkröt, die ihr aus ihrem kleinen Rucksack gestohlen worden
war, und selbst meiner rheumakranken Großmutter hatte man trotz flehentlicher
Bitten ihren pelzgefütterten Mantel ausgezogen. Sie überlebte
die tagelange Fahrt in der Januarkälte im ungeheizten Viehwaggon nur,
weil ich ihr mit meinem zweiten Mantel helfen konnte, den ich über
meinen Rucksack gebunden hatte. Dann mußten wir die Nacht auf den
Bänken des Kellerraumes verbringen, in dem wir bereits zuvor gewartet
hatten, und wo wir nun mit zahlreichen Leidensgenossen unseres weiteren
Schicksals harrten. Am nächsten Morgen trieb uns die polnische Miliz
in einem langen Zug durch die Luisenstraße und Bahnhofstraße
in Richtung Bahnhof, wo wir in die Viehwaggons eines bereitstehenden Zuges
einsteigen mußten. Die zugigen, ausgekühlten Wagen verfügten
über keinerlei Sitzgelegenheiten und waren nur mit einem Eimer zur
Verrichtung der Notdurft versehen, und nicht einmal Stroh zum Schutz gegen
die größte Kälte war uns hier von den Polen zugestanden
worden. Was allein schon das für die vielen alten Leute wie etwa meine
Großmutter bedeutete, sich auf dem eiskalten Wagenboden niederzulassen
und dort unabsehbare Zeit sitzen zu müssen, das kann ich erst heute
als alte Frau ermessen. Wohl dem, der einen Sitzplatz an einer Wand oder
in einer Ecke fand, denn er konnte sich wenigsten anlehnen, die übrigen
mußten die mehrtägige Fahrt dichtgedrängt auf dem Boden
kauernd zubringen. An Schlaf war dabei nicht zu denken - nicht nur aufgrund
der Enge und der bitteren Kälte, sondern vor allem weil uns die Angst
vor weiteren Übergriffen der Polen nicht schlafen ließ und wir
uns deshalb auch während der gesamten Fahrt nur flüsternd unterhielten.
Als der Zug nach langem Warten endlich abfuhr, begann eine drei Tage dauernde,
quälende Odyssee in eisiger Kälte, die durch endloses Halten auf
zahlreichen Bahnhöfen und gefährliche Zwischenstops auf freier
Strecke zusätzlich erschwert wurde (die Fahrzeit von Belgard bis nach
Stettin an die Oder betrug vor dem Kriege weniger als drei Stunden). Während
dieses nicht enden wollenden Albtraums erlebten wir nicht nur einmal, daß
bei den Zwischenhalts auf freier Strecke Polen in die Waggons eindrangen,
um uns die letzten Wertsachen zu rauben. So verloren wir auch noch den Rest
des uns nach der Ausplünderung durch die polnische Miliz in Belgard
verbliebenen, in unsere Kleidung eingenähten Familienschmuckes. In
der Nähe eines größeren Bahnhofes - es könnte Stargard
gewesen sein - wurden alle arbeitsfähigen Erwachsenen (ausschließlich
Frauen und alte Männer) gezwungen, auszusteigen und sich für einen
Arbeitseinsatz bereitzumachen. Als daraufhin Anneliese laut zu schreien
anfing - sie befürchtete wohl, daß sie allein zurückbleiben
müsse und der Zug ohne ihre Angehörigen weiterfahren würde
- gelang es meiner Mutter, im Waggon zurückzubleiben und das Kind zu
beruhigen. Dennoch machte meine kleine Schwester auch noch Tage danach einen
äußerst verstörten Eindruck. Somit mußte dann nur
ich mehrere Stunden gemeinsam mit zahlreichen anderen Belgardern bei der
Ausbesserung der Gleisanlagen in der Nähe des Bahnhofes helfen, wo
wir Schwellen verlegten und weitere schwere Arbeiten zugeteilt bekamen -
dabei immer mit einem angstvollen Blick auf unseren Zug, ob er nicht vielleicht
doch ohne uns losfahren und wir auf diese Weise von unseren Familien getrennt
würden. So zog sich diese Schreckensfahrt über drei Tage hin,
in denen wir in dauernder Anspannung und größter Angst immer
wieder um unser Leben fürchten mußten - und dies obwohl seit
Kriegsende fast ein Jahr vergangen war und gemäß den Potsdamer
Beschlüssen eine Vertreibung der deutschen Bevölkerung nur aus
Polen zulässig gewesen wäre, nicht jedoch aus Pommern und den
übrigen deutschen Ostgebieten, da diese von den vier Siegermächten
lediglich unter polnische Verwaltung gestellt und von den Polen erst mit
Hilfe der Sowjetunion annektiert werden konnten:
"Artikel
XIII der Potsdamer Beschlüsse bestimmte, daß die Überführung
der deutschen Bevölkerung aus Polen 'in ordnungsgemäßer
und humaner Weise' erfolgen solle. Die tatsächliche Praxis der Vertreibungen
war jedoch eine völlig andere. Mit sowjetischer Zustimmung dehnte
die polnische Regierung den Begriff 'Polen' dabei auch auf die ihrer Verwaltung
unterstellten Oder-Neiße-Gebiete aus. Als die Westmächte Kenntnis
von der Vertreibung erhielten, konnten sie eine kurzzeitige Unterbrechung
erreichen, hatten aber aufgrund der Haltung der Sowjetunion auch danach
keine Möglichkeit, Polen zur Einhaltung der in Potsdam vereinbarten
Bestimmungen zu zwingen." [Bundeszentrale für politische Bildung (Hrsg.):
Informationen
zur politischen Bildung Nr. 267, Bonn 2000, Seite 5-6]
Schließlich erreichten wir kurz hinter Stettin den Bahnhof von Scheune,
dem Grenzort zur damaligen sowjetischen Besatzungszone, wo wir dann endlich
aufatmen und die eiskalten Viehwaggons der Polen verlassen konnten, um in
einem deutschen Personenzug bis Anklam weiterzufahren. Dort saßen
wir zunächst im Wartesaal, wo man uns sagte, daß wir entlaust
werden und vom Bahnhof aus direkt in ein Notaufnahmelager kommen sollten.
Um mir und meiner Familie das Lagerleben zu ersparen und möglichst
schnell bei unserer Verwandtschaft unterzukommen, versuchte ich mit Hilfe
eines abgelaufenen Studentenausweises von meinem
Zahnmedizinstudium in Greifswald während
des letzten Kriegsjahres und unter dem Vorwand, daß ich aus dieser
Zeit dort noch ein Zimmer habe, für uns eine Fahrkarte in die Universitätsstadt
zu lösen - und es gelang mir zu meiner eigenen Überraschung tatsächlich,
das Herz des gutmütigen Schalterbeamten zu erweichen, der uns als gerade
erst aus dem Osten eingetroffenen Vertriebenen die Weiterreise eigentlich
überhaupt nicht hätte ermöglichen dürfen.
So landeten wir nach einer erneuten Bahnfahrt bei der Familie meines Großonkels
Ernst Lawin in Greifswald - schwer traumatisiert
und dabei einerseits froh, nun endlich den Übergriffen der Polen entkommen
und hinter der Oder in Sicherheit zu sein, andererseits jedoch entsetzt
über die Verständnislosigkeit unserer jetzt ausgesprochen unfreundlichen
Verwandten und ihre Weigerung, uns länger als eine Woche in ihrer doch
recht großen Wohnung zu beherbergen (sie hatten hier allerdings bereits
Flüchtlinge aus Ostpreußen aufnehmen müssen). Es handelte
sich um die Familie des jüngsten Bruders meiner Urgroßmutter
Mathilde
Fraedrich geb. Lawin aus Viverow, pensionierter Konrektor einer Greifswalder
Schule, in dessen Haus ich während meines Studiums 1944 gern gesehener
Gast war, und für dessen Familie ich von jeder Fahrt nach Hause Butter
und andere, im letzten Kriegsjahr rare Lebensmittel aus Hinterpommern mitbrachte.
Er konnte sich jedoch gegen seine zweite, erheblich jüngere Frau nicht
durchsetzen, die uns samt ihrem etwa zehnjährigen Sohn den Aufenthalt
in Greifswald unerträglich machte. So kam zu all den Schikanen der
Polen, denen wir in Belgard und während der Vertreibung aus der Heimat
ausgesetzt waren und welche meine Mutter und Großmutter naturgemäß
viel tiefer verletzten als mich Zwanzigjährige, die Unduldsamkeit der
Greifswalder Verwandten, bei denen wir erst einmal Unterschlupf zu finden
gehofft hatten. Deshalb siedelten wir bereits Anfang Februar zu Else Gerboth
- einer Cousine zweiten oder dritten Grades meines Vaters, mit der wir über
die Vorfahren Mohr meiner Großmutter
Elsbeth
Maaß; verwandt waren - nach Halle an der Saale in die Lutherstraße
74 über, wo wir trotz ihrer bereits übervollen Wohnung herzlich
aufgenommen wurden. Nach einigen Wochen bekamen wir in Halle eigenen Wohnraum
zur Untermiete bei Fräulein Dr. Körner in einer Altbauwohnung
im Haus "Am Kirchtor 28" zugewiesen - zwei Zimmer mit Küchen-
und Toilettenbenutzung sowie ein unbenutzbares Badezimmer.
Hier waren insbesondere meine Mutter und meine Großmutter froh, wieder
einmal für sich allein sein zu können, meine bei Kriegsende erst
zwölfjährige Schwester Anneliese konnte nun endlich wieder zur
Schule gehen und ich selbst besuchte einen sogenannten
Neulehrerkurs in der Klosterschule in
Halle, welche damals zur Behebung des eklatanten Lehrermangels in den meisten
Regionen der damaligen sowjetischen Besatzungszone angeboten wurden. Anschließend
unterrichtete ich an der Schule in Nehlitz und später im benachbarten
Nietleben bis zu meiner Übersiedelung
nach Westdeutschland 1955. Auch meine Mutter
fand ganz allmählich wieder in ein geregeltes Leben zurück, das
man aber noch lange nicht als normal bezeichnen konnte. Da war einmal das
finanzielle Problem: Außer den 3000 Reichsmark, die in Annelieses
Leibchen eingenäht der Plünderungen durch die Polen während
der Vertreibung entgangen waren, verfügten wir über keinerlei
Geldreserven. Später bekam meine Mutter eine winzige Rente in Höhe
von 90 Reichsmark, die bis 1955 nie erhöht wurde, jedoch keine Hinterbliebenenrente
für ihren vermißten
Ehemann, welcher als Offizier der Deutschen Wehrmacht und somit Teilnehmer
am Krieg gegen die Sowjetunion aus Sicht des SED-Regimes jegliche Versorgungsansprüche
verloren hatte. Nachdem ich ab September 1946 ein Lehrergehalt (vielleicht
220 Reichsmark pro Monat) bezog, gab ich meiner Mutter die
Hälfte davon ab. In Hinblick auf die Ereignisse im Jahre 1945 möchte
ich noch betonen, daß der Zusammenhalt unter den nach dem Einmarsch
der Russen in Belgard gebliebenen Deutschen ungeheuer stark war und daß
man sich in einem vorher nicht geahnten Maße half und gegenseitig
unterstützte, wobei der Bekanntheitsgrad überhaupt keine Rolle
mehr spielte.*
Maikäfer flieg
Dein Vater ist im Krieg
Die Mutter ist in Pommerland
Pommerland ist abgebrannt
Maikäfer flieg
| Halle an der Saale 1946-1955 |
Die damals unverzichtbaren Bezugsscheine für das Notwendigste, was
man zum Überleben brauchte, waren nur schwer zu bekommen; einige Möbelstücke
stellte uns unsere Vermieterin Fräulein Körner zur Verfügung.
Das Schlimmste jedoch war, daß die Zuteilungen auf die Lebensmittelkarten
nicht die nötigen Kalorien liefern konnten. Denn
meine Mutter
und meine Großmutter hatten als "Nichtarbeitende" lediglich die sogenannte
"Friedhofskarte" (Karte 5), während Anneliese als Heranwachsende
und ich als Lehrerin in der Ausbildung ein bißchen besser gestellt
waren. Ohne Verwandtschaft auf dem Lande wie in Belgard und ohne jegliche
Wertgegenstände, mit deren Hilfe man Lebensmittel bei den Bauern der
Umgebung hätte eintauschen können, war für Heimatvertriebene
wie uns das Leben in den ersten Nachkriegsjahren kaum zu bewältigen.
Dazu kam der Kohlenmangel und die kalten Winter der ersten Nachkriegsjahre.
Auf meiner Mutter lag zu dieser Zeit natürlich die größte
Last; sie mußte vor den Geschäften nach den bewirtschafteten
Lebensmitteln und eventuellen Sonderzuteilungen anstehen und hielt fortwährend
nach Dingen Ausschau, die den Hunger besänftigen konnten, oder sie
versuchte im Winter mit der wenigen Braunkohle das Wohnzimmer auf zumindest
15 Grad zu erwärmen. Ich selbst war in diesen halleschen Jahren zunächst
für ein Jahr als Lehrerin in Nehlitz im Saalkreis, danach bis 1955
an einer Schule in Nietleben und kam so nur am Wochenende
zu meiner Familie nach Halle.
 |
Mit meiner Mutter in Halle an
der Saale (Anf. d. 50er Jahre) |
Eine große Hilfe in materieller Hinsicht waren die Pakete der amerikanischen
Verwandtschaft, die nach einem entsprechenden Brief meiner Mutter bald bei
uns eintrafen. Die Absender waren Mitglieder der Familien von Großvater
Johannes
Alverdes' Stiefgeschwistern aus St. Paul / Minnesota und Portland /
Oregon in den USA. Einer dieser Stiefbrüder, Frank (ursprünglich
Franz) Alverdes, wurde als Sohn von Franz Alverdes und seiner zweiten Ehefrau
Ottilie Witzke am 15.1.1873 in Lauenburg / Pommern geboren, wanderte nach
dem Tode des Vaters (†2.10.1880) gemeinsam mit seiner Mutter und weiteren
fünf Geschwistern nach Nordamerika aus und hatte sich als Buchbinder
in St. Paul am Mississippi niedergelassen, später zog er dann wohl
nach Portland. Bereits in den zwanziger Jahren war er einmal in Belgard
zu Besuch gewesen und hatte seine pommerschen Verwandten äußerst
großzügig beschenkt. So waren es auch nun wieder wahre Festtage
für uns alle, wenn die Pakete mit Lebensmitteln ausgepackt wurden;
und nicht minder war die Freude, wenn Sendungen mit wunderschöner und
sehr gut erhaltener, abgelegter Kleidung
eintrafen. Das alles half in der damaligen Situation doch sehr, das Überleben
zu sichern. Meine Mutter setzte den Briefwechsel mit den amerikanischen
Verwandten noch bis zu ihrem Tode im Jahre 1974 fort.
 |
| 1953 |
Meine Mutter gewann im Laufe der Zeit in Halle einige Bekannte, es waren
hauptsächlich Vertriebene aus Pommern, also Leidensgenossen. Dazu zählte
auch das Ehepaar Ruhnke, mit dem sie oft zusammen war, später jedoch
blieb ihr nur die Freundschaft zu Frau Ruhnke, da deren Mann am 17. Juni
1953 während des Volksaufstandes in der DDR durch Schüsse
aus einem Parteigebäude der SED in Halle als Unbeteiligter getötet
wurde: Auf dem Weg zu seiner Arbeitsstelle bei der Post in der Nähe
des Hauptbahnhofes bzw. des Riebeckplatzes kam er an einer aufgebrachten
Menschenmenge vorbei, die sich vor einem Parteihaus versammelt hatte, als
aus den Fenstern des Gebäudes geschossen und Wilhelm Ruhnke von einem
Schuß tödlich getroffen wurde. Wie bei vielen anderen unschuldigen
Opfern wurde auch seine Leiche erst lange Zeit später zur Beerdigung
freigegeben, da man seine Unschuld von offizieller Seite zunächst nicht
anerkennen wollte (Frau Ruhnke zog dann einige Jahre später zu ihrer
Tochter in die Bundesrepublik). Da ich damals als junge
Lehrerin an der Volksschule im benachbarten Nietleben unterrichtete,
kam ich nur am Wochenende zu meiner Familie nach Halle. Als ich an diesem
17. Juni 1953 morgens den Weg zur Schule einschlug, konnte
ich noch nicht ahnen, was dieser Tag für uns einmal bedeuten würde.
Zu diesem Zeitpunkt hatte ich weder im DDR-Rundfunk noch durch Mitbewohner
im Haus oder auch von den Menschen auf der Straße vom Geschehen in
Berlin oder Halle gehört, das heißt es deutete zunächst
noch nichts auf die dramatischen Ereignisse der kommenden Stunden und Tage
hin. So traf ich völlig ahnungslos im Schulgebäude an der Kröllwitzer
Straße ein, wo sich ein Teil meiner Kollegen versammelt hatte. Sie
standen auf dem Treppenabsatz im Erdgeschoß und versuchten, sich ein
Bild von der Lage zu machen, insbesondere von der Situation in der nahegelegenen
Bezirkshauptstadt Halle - woher sie ihr Wissen über die Proteste bezogen,
erwähnten sie mir gegenüber nicht (vielleicht über den Westberliner
Sender RIAS, der jedoch gezielt gestört wurde und somit nur schlecht
zu empfangen war). Von den SED-Genossen im Kollegium ließ sich niemand
blicken. Es herrschte eine eigenartige Stimmung, euphorische Reden wechselten
mit nachdenklichen Äußerungen ab, wobei alle Gespräche in
gedämpften Ton stattfanden. Da kam Herr
Hohnstädter, ein älterer Kollege, der dem Regime wie wir kritisch
gegenüberstand, die Treppe herunter und rief uns laut zu: "Die
Freiheit marschiert!" Tief bewegt durch dieses Statement wurde mir
plötzlich die Bedeutung der neuen Situation bewußt, zumal ich
dann hörte, daß unser Schulleiter, ein überzeugter Parteigenosse,
sich im Sekretariat im Dachgeschoß eingeschlossen hatte. Von einigen
Kollegen wurde der Gedanke geäußert, die Kinder nach Hause zu
entlassen und uns nach Halle zu begeben; jedoch auf Vorschlag von Herrn
Hohnstädter beschlossen wir bis Mittag zu unterrichten, um unsere neugierigen
Schüler von der Straße fernzuhalten und so zu verhindern, daß
auch sie in die Bezirkshauptstadt kommen und in Anbetracht der unübersichtlichen
Lage in Gefahr geraten könnten (es war der Tag, an dem auch die Belegschaft
der Bunawerke nach Halle marschierte, um - aus Solidarität mit den
Berliner Arbeitern - an den Demonstrationen gegen die Normerhöhungen
und das ungeliebte SED-Regime teilzunehmen). Nach dem Unterricht entschloß
ich mich, gemeinsam mit meinem Kollegen und späteren Ehemann
Friedrich
Gürge mit dem Fahrrad zu meiner Familie nach Halle zu fahren. Wir
trafen gegen 14 Uhr dort ein und fanden in unserer Wohnung "Am Kirchtor
28" nur meine verängstigte Großmutter vor. Sie war völlig
verzweifelt, da weder meine Mutter von ihrer Arbeitsstelle in der Leipziger
Straße noch meine Schwester, die damals eine Lehre bei der Firma Diamalt
in Halle-Diemitz machte, nach Hause zurückgekehrt waren. Meine Großmutter
berichtete von Gruppen aufgebrachter Menschen, die in Richtung
Roter
Ochse gezogen waren, eines berüchtigten Zuchthauses nur wenige
Schritte von unserer Wohnung entfernt. Es war dem Ministerium für Staatssicherheit
(MfS) unterstellt, hinter diesen Mauern hielt die Stasi - ebenso wie hier
bereits die Nationalsozialisten nur wenige Jahre zuvor - politisch Verfolgte
ohne Gerichtsurteile willkürlich unter Verschluß, hier wurden
in Schauprozessen abgeurteilte Andersdenkende unter unmenschlichen Haftbedingungen
gefangen gehalten (das Gebäude hatte auf uns schon immer sehr furchteinflößend
gewirkt, man sprach - wenn überhaupt - nur hinter vorgehaltener Hand
darüber, und bei Spaziergängen gingen wir ganz schnell und unauffällig
an der langen, roten Backsteinmauer vorüber). Russische Panzer waren
 |
Als junge Lehrerin in Nietleben
(mit Klasse 3c, Sommer 1950) |
an unseren Fenstern vorbeigerollt und Schüsse gefallen, auch vor dem
Haus zeugte ein großer Blutfleck noch lange davon. Als die wütende
Menge vor dem Roten Ochsen die Freilassung der Gefangenen forderte und
versuchte, das Tor des Zuchthauses aufzubrechen, eröffneten die
Wachmannschaften das Feuer, erschossen vier Demonstranten und verletzten
zahlreiche weitere Menschen. Wie ich später erfuhr, war die Belegschaft
der Spritzmalerei Böttcher, zu der auch meine Mutter gehörte,
geschlossen zum Untersuchungsgefängnis in der Kleinen Steinstraße
marschiert, wo sich bereits eine große Menschenmenge versammelt hatte,
die schließlich in das Gebäude eindringen und die Häftlinge
befreien konnte. Einige Tage nach der blutigen Niederschlagung der von
uns so lange ersehnten Proteste ergab sich für mich nochmals eine
bedrückende Situation, als wir von unserem Rektor, der mittlerweile
wieder aus der Versenkung aufgetaucht und sich bis dahin noch nicht zu den
Ereignissen geäußert hatte, zu einer Personalversammlung in den
Nietlebener Kindergarten bestellt wurden. Dort mußten wir auf kleinen
Kinderstühlchen rund um die zusammengeschobenen niedrigen Tische neben
dem Schulleiter, den übrigen SED-Genossen aus dem Kollegium und dem
Pionierleiter Platz nehmen. Nach deren langatmigen Ausführungen über
die - gemäß offizieller Lesart - von westdeutschen Provokateuren
gesteuerten Unruhen und die beschämende Verführbarkeit vieler
DDR-Bürger sollten wir nun zu den Geschehnissen und unserem eigenen
Verhalten einzeln Stellung beziehen. So blieb uns nichts anderes übrig,
als die erwarteten Antworten herunterzubeten, um nicht die Anstellung als
Lehrer zu verlieren oder auch noch Schlimmeres heraufzubeschwören.
Dabei quälte sich jeder die durch den Rundfunk und die Zeitungen verbreiteten
standardisierten Erklärungen ab, und äußerst besorgt mußten
wir verfolgen, wie einer nach dem anderen, nicht selten stockend und nach
den entsprechenden Phrasen suchend, seine Solidarität zum verhaßten
Ulbricht-Regime bekundete. Und auch meine Angst nahm stetig zu, als ich
sah, daß die Reihe nun bald an mir sein würde und alle gängigen
Floskeln schon verbraucht waren; doch letztendlich schaffte auch ich es,
mir die vorgegebenen Antworten abzuringen. Nachdem sich alle Kollegen auf
diese Weise erklärt und der Rektor abschließend noch einige eindringliche
Warnungen an uns gerichtet hatte, verließen wir bedrückt den
Kindergarten und auch ich erwartete in den folgenden Tagen und Wochen weitere
Konsequenzen, die mir dann aber zum Glück erspart blieben. An Gespräche
über das Erlebte kann ich mich heute nicht mehr erinnern, meines Wissens
vermied man es danach nicht nur in der Öffentlichkeit, sondern auch
unter den Kollegen über die Ereignisse vom 17. Juni 1953 zu sprechen.
 |
Meine Großmutter in unserer
Wohnung am Kirchtor 28 |
Zu meiner Großmutter Elfriede Alverdes kam zu dieser Zeit eine
alte Belgarder Bekannte, Frau Lässig, die schon lange vor dem Kriege
nach Halle gezogen und deren Mann ein Kollege meines Großvaters
Johannes Alverdes am Belgarder
Kreishaus gewesen war. Sie war natürlich in einer viel besseren
materiellen Lage als meine Mutter, aus ihrem Haushalt erhielten wir in diesen
schweren Jahren manches nützliche Stück. Einmal - vielleicht auch
mehrmals - trug Frau Lässig durch die Weitergabe ihrer Kartoffelschalen
zu unserer Ernährung bei. So brachte meine Mutter mir von einer Grüne-Bohnen-Suppe,
die mit eben diesen Kartoffelschalen angereichert war, ein Töpfchen
voll nach Halle-Nietleben in die sogenannte Gartenstadt, wo ich damals zur
Untermiete bei zwei alten Damen in einem möblierten Zimmer ohne Kochgelegenheit
wohnte. Sie mußte dazu eine lange Straßenbahnfahrt und einen
halbstündigen Fußmarsch auf sich nehmen. Im Jahre 1952 konnte
meine Mutter dann eine Arbeitsstelle in der Spritzmalerei Wilhelm Böttcher
in Halle annehmen, wo sie laut ihrem in der damaligen DDR für jeden
"Werktätigen" obligatorischen Arbeitsbuch vom 3.3.1952 bis
31.12.1953 und vom 5.7.1954 bis 19.9.1958 beschäftigt war. Hier wurden
Igelit-Plastiktischdecken mit farbigen Mustern dekoriert. Sie kam dort mit
den verschiedensten Frauen zusammen, wodurch sie einerseits etwas von ihrem
freudlosen Leben fernab der geliebten Heimat abgelenkt wurde, und auch froh
war, endlich selber Geld zu verdienen; die Arbeit andererseits jedoch für
sie völlig ungeeignet war, denn das stundenlange Halten der schweren
Spritzpistole verschlimmerte die athrotischen Schäden an ihrer rechten
Hand enorm; zudem war die lösungsmittelgeschwängerte Atemluft
in der Werkstatt äußerst gesundheitsschädlich. Nach meiner
Übersiedlung aus Nietleben bei Halle nach Westdeutschland im Sommer
1955 wurde das Geld noch knapper, wobei allerdings der Verdienst meiner
Schwester Anneliese, die mittlerweile ihre Lehre als Industriekaufmann bei
der Firma Diamalt beendet hatte, nun etwas zum Familienunterhalt beitrug.
So dachte auch meine Mutter oft an einen Aufbruch gen Westen, konnte diesen
Wunsch jedoch erst nach dem Tode meiner Großmutter Elfriede Alverdes
am 8.3.1958, die in ihrem hohen Alter von über 85 Jahren nicht mehr
umsiedeln wollte bzw. konnte, wahrmachen und mit meiner Schwester Anneliese
in die Bundesrepublik kommen.
| Lehrerin in Westdeutschland |
Meine erste Lehrerstelle nach der Übersiedelung aus der DDR im Jahre
1955 und einem "Nachstudium" am Pädagogischen Institut in
Weilburg an der Lahn trat ich im Rheingau in dem kleinen Ort Kiedrich unweit
von Wiesbaden an. Der bekannte Weinort lag nur sieben Kilometer von Hausen
vor der Höhe entfernt, wo mein Ehemann
Friedrich Gürge,
der bereits 1954 aus der DDR geflohen war, seit einem Jahr an der einklassigen
Volksschule unterrichtete und wir gemeinsam in der Lehrerwohnung im
Schulhaus wohnten. So war ich froh, daß ich nach längerem Suchen
und zahlreichen Bewerbungen schließlich diese Stelle in der Nähe
unseres Wohnortes gefunden hatte. Der ausgesprochen freundliche Schulrat
des Rheingaukreises erklärte mir bei der Einstellung jedoch, daß
ich nur vorübergehend an der Schule in Kiedrich arbeiten könne,
weil in dem überwiegend katholischen Ort auf Dauer nur eine der Lehrerstellen
mit einer evangelischen Lehrkraft
 |
Fahrt mit dem Motorroller
in den Taunus (1957) |
besetzt werden dürfe, und daß diese schon durch einen Herrn Seydel
belegt sei. So konnte er mir die Kiedricher Stelle zumindest für die
Zeit anbieten, solange keine Bewerbung eines katholischen Kollegen vorlag.
Mit der Postbusverbindung von Hausen v.d.H. nach Kiedrich traf ich bereits
um sieben Uhr morgens auf meiner Dienststelle ein, konnte mich jedoch auch
von meinem Mann etwas später auf unserem Motorroller zur Schule nach
Kiedrich bringen lassen, was allerdings nur im Sommer und bei gutem Wetter
möglich war - Fritz fuhr dann sofort wieder zurück, sodaß
er um 7.45 Uhr mit dem Unterricht in Hausen beginnen konnte.
Nun lernte ich endlich die praktische Schularbeit im Westen kennen, nachdem
mich das "Nachstudium für Sowjetzonenlehrer" am Institut
für Lehrerbildung des Landes Hessen mehr oder weniger theoretisch darauf
vorbereitet hatte. "Kinder sind überall Kinder!" dachte ich,
doch auch im zwischenmenschlichen Bereich war hier manches ziemlich anders.
"Sie werden die große Unruhe noch spüren," sagte der
Rektor der Schule bei der Vorstellung zu mir, "der Wein rauscht hier
in den Köpfen!" Ich kam allerdings recht gut mit diesen fröhlichen,
aufgeschlossenen Menschen - Kinder wie Eltern - zurecht. In den zwei Jahren
meiner Tätigkeit in Kiedrich gewann ich Einblick in das religiöse
sowie in das profane Leben meiner westdeutschen Mitmenschen. Denn in meiner
Heimat Pommern, einer rein evangelischen Provinz des Deutschen Reiches,
und in der 16.000 Einwohner zählenden Kleinstadt
Belgard,
in der ich aufgewachsen war und bis zu meinem 20. Lebensjahr gelebt hatte,
stellte der Bau einer Kirche für die kleine katholische Gemeinde unserer
Stadt in den zwanziger Jahren fast eine Sensation dar - und in der Großstadt
Halle
in der DDR, wo wir nach der Vertreibung
aus der Heimat durch die Polen 1946 zunächst zehn Jahre gelebt hatten,
spielten konfessionelle Unterschiede damals keine Rolle. Hier in dem kleinen
westdeutschen Weindorf unweit des berühmten Kloster Eberbachs aber
war der Katholizismus auch weiterhin das bestimmende Element. Weil mir anfangs
das Ambiente meines Dienstortes doch sehr fremdartig erschien, suchte ich
Kontakt zu meinem evangelischen, aus Berlin stammenden Kollegen Dietrich
Seydel, durch den ich auch bald seine Frau Nora (genannt Nori oder Nuscha)
kennenlernte. So war die Familie Seydel mit den zwei reizenden Kindern
Bernd und Tina in den Jahren 1957 bis
1959 eine häufige Anlaufstelle für
 |
Meine Freundin Nori Seydel
mit ihrem Mann Dietrich |
mich, wenn ich mittags nach der Schule auf den Bus nach Hausen bzw. auf
meinen Mann mit dem Motorroller wartete. Hier durfte ich das Aufwachsen
der - mir selbst noch bevorstehenden - Kinder, die Sorgen der Eltern und
die schwierige Finanzplanung (etwa Anschaffung einer Waschmaschine oder
Reparatur ihres fahrbaren Untersatzes, eines Goggomobils) miterleben. Nori
wurde mir zu einer guten Freundin, und nach ihrem Fortzug aus dem Rheingau
- bedingt durch den frühen Tod ihres Mannes, denn Herr Seydel mußte
nach dem Krieg in der DDR jahrelang Zwangsarbeit im Uranbergbau in Aue (SDAG
Wismut) leisten und starb bereits Anfang der sechziger Jahre an den Spätfolgen
der unmenschlichen Arbeitsbedingungen - setzte sich unsere Freundschaft
später noch lange fort, als sie nach vielen schweren Jahren in Wolfsburg
nach Hessen in die Nähe ihrer Tochter Tina zog, wo ich sie in Reinheim
am Rande des Odenwaldes unweit von Darmstadt regelmäßig besuchte.
Jetzt, nach mehr als zwei Jahrzehnten, konnten wir uns zu meiner Freude
wieder öfter sehen, ja es wurde uns Alten sogar möglich, zusammen
zu verreisen (etwa nach Tunesien und Marokko, nach Oberitalien, Kroatien
oder Bulgarien, aber auch zu den verschiedensten Zielen innerhalb Deutschlands).
Noris Lebenserfahrung, ihre Hilfsbereitschaft, ihre unermüdliche Tätigkeit
für die Familie und ihr Beistand in Lebenskrisen werden mir immer in
Erinnerung bleiben. Insbesondere in den letzten Jahren ihres Lebens fühlten
wir eine tiefe Verbundenheit und sie versicherte mir oft, daß auch
sie unsere Freundschaft sehr zu schätzen wisse. Als sie, die vorher
niemals über das Alter geklagt hatte und von altersbedingten Schwierigkeiten
nie etwas verlauten ließ, in den letzten Tagen vor ihrem Tode nun
doch über ihre Schmerzen und Beschwerden sprach, telefonierten wir
noch am Vormittag des 19. Juli 2009, einem Sonntag, ausführlich miteinander
und ich konnte es dann überhaupt nicht fassen, daß sie am selben
Tag, nur wenige Stunden nach unserem letzten Gespräch, im Alter von
90 Jahren im Garten ihrer Tochter gestorben war - und so sind ihr, wie es
immer ihr Wunsch gewesen ist, lange und leidvolle Krankheiten erspart geblieben.
Wie oft ich heute an sie denken muß, ich weiß es nicht - so
etwa jeden Abend, wenn mein Blick zu ihrem Bild auf der Kommode gegenüber
von meinem Bett schweift. Dabei fallen mir regelmäßig die Geschichten
ein, die sie - eine Baltin, geborene von Pander - aus ihrer Kindheit in
Lettland erzählte, aber auch die traurigen Erinnerungen an mehrmalige
Vertreibung und die schwierigen, kräftezehrenden Neuanfänge in
fremder Umgebung. So freute ich mich mit ihr, als sie im hohen Alter gemeinsam
mit ihrer Schwester eine Reise ins Baltikum machen und dort in der alten
Heimat noch einmal die Orte ihrer Kindheit und Jugend wiedersehen konnte. |
